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生日

    有一便有二，再三再四，后来那间酒店再也没从她们这里拿到过一分盈利，也再无瓜葛。

    她常去她家，双方有来有往。

    时间呐，随便跑一跑，就越过了终点的红线，让人追赶不及。

    谷雨时节，倒是没有下雨，这一天是沈星河的生日。

    春日的太阳出奇得好，空气冒着鲜香味，好像是特意送给她的。

    别人都避之不及的那点阳光，她都像抓住了救命的稻草一样，驻足了许久。

    她知道，她随便往后靠一靠，伸一伸手，都是阴凉、冰冷的黑暗，没有人在意甚至愿意停留的那点凉薄的日光，成了她唯一还算温热的慰藉。

    她不喜欢给自己过生日，但她很羡慕别人过生日，收长长的祝福，得满满的礼物，还有点满蜡烛的蛋糕。这些，她都没有，不论是几岁的生日，就连屏幕上微信红包里的数字或不冷不热的问候都没有。

    那个日子她不确信是不是属于她的，也无从验证。

    这样的她，头一次想过生日。

    该邀请她吗？或者说，该以什么身份？

    沈星河坐在办公桌前，目光落在摞得厚厚的卷宗上，又飞走。惺忪的咖啡，清醒的静默，耳边是沙沙的翻页声，人员的嘈杂声，有人在打着能为律所带来可观收入的电话，有人在找着能在公堂前求得正义的铁证，也有人在焦虑该如何度过难缠的一天。

    每个人都在忙着手上要紧的事，她也是。

    我今天生日。      点击发送。

    关上手机，放置一旁，拿起还没看完的卷宗。

    一分钟过去。

    余光频频瞥向手机，可它文文静静躺着，像个沉睡的野猫，一点都不争气。

    微信不像QQ，可以看到对方状态，她只能看见宋清梦三个字。

    三分钟过去。

    见手机依然一言不发，她合上卷宗，再次点开聊天框，想撤回，但已经晚了。

    她泄了气，无力回天，只能破罐破摔。

    和朋友在我家过生日，你可以带朋友过来。指尖仿若被沉石压着，谨小慎微。

    既盼着她来，也盼着她拒绝。

    哪怕熟知了各自的住址，做过几次住客，她们的关系仍然没有一个正当的名分。

    收到宋清梦的回复已是午饭间，原本单单一个好字，就足以使人安了心。可后面附着与她一同准备晚饭的请求，又让一颗心悬了起来。

    她说没有礼物送给自己，做顿饭算是礼物。

    这番话，听起来还是有些蹩脚。

    礼物？一本书、一瓶香水随便哪种客气的礼物都成，对于她们的关系足够了，可送的礼物那么多，而她偏偏选了这一种。

    白昼已耗尽了它炽烈的火热，留下一片夕阳的余晖，还不舍离去，妄图勾起屏幕前埋头苦读、脸色匆匆的行人的注意，竟特地在地上洒满黄金，却无人在意。

    只有沈星河把金灿灿的霞光定格，发给了另一端牵挂的人。

    我下班了，在家等你。家这样的字眼，她第一次讲，听起来十分亲昵，斟酌犹豫，最终还是任性了一次。

    好，买了菜过去。回复很快，没有被这样的字眼吓到，反而对答自然。

    这样的回复，让她喜悦，像是热恋中的爱人，有了属于自己的家，为自己做一桌热气腾腾的饭菜，除了爱，还有幸福。

    就这样简单，她竟想到了爱和幸福，那个她从不奢求、也从不提起，更不愿理解的词，竟浮现在脑海里。

    她慌忙合上了手机，不敢再去看身后落日的余光。

    怎么又买花？门外的人一手提着新鲜的食材和不大不小却格外精致的蛋糕，另一只捧着熟悉而又不同的花束。

    不喜欢吗？宋清梦喜欢给她买花，每次来都会带一束，或大或小，从不缺席。

    似乎这样单调的屋子才显生气，或者说才有她的气息。

    喜欢，怎么还买了蛋糕？接过花束，才瞧清了蛋糕的样子，这句话