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些嫩绿，昭示着它们仍旧是活着的。

    “希瑟斯！我……希瑟斯……”他听见背后隐约传来那个清亮的声音。但随着他心无旁骛渐渐走远，那个声音被他渐渐抛在了脑后。

    青年不知道为什么没有追上来。

    ☆、二：12

    “我叫希瑟斯，很高兴见到你。”

    波夫曼画完一朵向日葵，回头看了一眼，发现一个青年不知什么时候坐在了身后路边的石台上。双腿悠闲自在得晃来晃去，好像是在无所事事地享受着一个正午——如同这个城市还处在一年前那般繁荣的好时候一样。

    “你笔下的花真是巧妙。”希瑟斯百无聊赖地撑着下巴，慢悠悠地评价道。“它给人的感觉甚至要鲜活过一切活着的东西——甚至胜过这片花田。”

    波夫曼手中的笔仿佛停顿了一刹。

    “是的。”他语意温柔地说。

    “你爱着它们吧，我猜？”

    “比任何事物都要爱。”

    “胜过自己的命？”希瑟斯的语气不知怎么流露出些微的躁动来。

    “为什么这么说呢？”波夫曼富有耐心地问道。“它们就是我的命。”

    他不知道身后的青年在用怎样的目光看着他。

    “我……不明白。”希瑟斯磕磕绊绊地说。

    “请等我画完这十二朵花吧，只剩下几朵了。”

    希瑟斯注意到，他在收尾的时候选用了更活泼的一点颜色，匀在花瓣的尖上。波夫曼的胳膊变得更加瘦削；那是连面黄肌瘦的饿殍都会为之骇然的消瘦速度。

    “为什么？”希瑟斯在他放下笔后困惑地问他。“纸里的东西，又或者纸里的那些东西本身……怎么能被人当做命呢？”

    波夫曼理了理自己那件沾了些油墨的衬衫，眯着眼睛朝太阳那边望了望。

    “我以为你最初那么说，即是意味着你对答案心知肚明的。”

    希瑟斯那阳光下微显透明的脸颊忽然泛过一点红晕。

    “我……”

    他有些不知所措地低声说。

    “如果人活得够了，就一定要找点什么值得为其而死的东西才好。”波夫曼说着，收起画板，走向田地深处。

    青年似乎还有话要说，但却没有追上去。

    正午刚过，但日头还是很足，大约十来分钟之后，这个海岛上漫长的夜幕就要降临了。

    ☆、三：11

    “这个世界太乏味了。但你的画却与这个世界任何一种东西都毫不相似。”

    波夫曼回过头去，看到了一个坐在路边的石台上、歪着头凝视着他的画的青年。他不知道青年在那里坐了多久，他只知道自己由清晨时起就在田陇旁立起画板，直至现在的正午时分，即便这个过程中有人坐在后面一直观察他，他也心无旁骛。

    “你能看出我画的是什么吗？”波夫曼放下了笔，将它在清水筒里洗了洗，背对着希瑟斯问道。“除了这十一朵向日葵之外。”

    “你自己。”青年的声音从身后传来。

    “什么？”波夫曼将笔晾在一旁，转过头与青年对视。这是他第一次注视着那人的眼睛，那是一双温柔又狡黠的栗色眼眸，在阳光下闪耀出近乎透明的金色。

    “就像田间的花是为它们自己长的，而你的花是为你自己开放的一样。”

    “没错。我只为自己而